LA NIÑA DEL TUTÚ

No pulses el botón (¿relato de tamaño reducido?)

2010-09-12T18:10:00.006+02:00

No dejaba de tirar la ropa contra la cama porque ningún botón funcionaba como debería. Coser no era el problema, los botones no se soltaban porque el hilo estuviera debilitado de tanto desenrollarse. Lo que pasaba era que no había prenda en su armario que abrochara en condiciones. Cogía una falda y, cuando llegaba a su cintura, se caía al instante. Entraba los brazos por las mangas de una camisa y bajaba con los dedos, poco a poco, del cuello al pecho mientras tocaba los botones. Se sorprendía porque a medida que escondía el agujero, el botón volvía a salir airoso. Así lo intentaba una y otra vez con casi todo su vestuario. Los botones no funcionaban y había que tener paciencia. La situación invitaba a pasearse desnuda sin salir de casa. No se sabe qué pensarían en el exterior de los botones que no abrochan. Una buena taza de café ante su desnudez le iba a aportar un poco de lucidez.

María Soriano.

La última llamada

2010-05-30T19:33:00.002+02:00

Acabo de colgar el teléfono. Esta vez voy a hablar de mí, o más bien de una sensación. En realidad, no sabría definirlo, pero una fuerza me ha llevado rápidamente a soltar lo primero que mi mente, poco ágil, pueda decir del hecho. Se llama impulsividad e improvisación. Lo sé...

Un payaso me ha llamado para explicarme que mañana tengo una cita con pequeños a los que la vida apenas les está ofreciendo regalos. Niños que miran el presente cada mañana envueltos en sábanas de hospital.

Hace un rato me quejaba de la monotonía que supone estudiar un día y otro día, bajo el mismo ritual de palabras que se suman a la comida, la comida que se suma al sueño y el sueño que se vuelve a sumar a las palabras. Ahora respiro hondo, mañana ocurrirá algo muy diferente en mi vida que,además, echaba mucho de menos. Es verdad que no puedo bailar hasta conseguir que sus gestos dejen ver la desconexión de su rutina. Aun así, tengo que bailar para ellos, con tímidos pasos para que el tobillo no me mire llamándome la atención. ¿Pero cómo me voy a acordar del dolor de mi tobillo ante esa situación? Ellos son los que me van a regalar a mí un pedazo de sus vidas,van a motivar la mía y van a conseguir que el día diferente se dilate y extienda para que el recuerdo aparezca cuando menos me lo espere. Grandes son las sorpresas que no llevan lazos. Sus sonrisas serán la envidia de todo ser vivo ocupado en nimiedades.

Y después de momentos intermitentes sin expresar con el cuerpo lo poco que sé, he de decir que lo haré como si estuviera en aquellos teatros de siglos pasados de rosca. Atenderá un público selecto y vendrá un aplauso de lo más original. Voy a por mi otra naríz para oler algo más de imaginación.

Esto es un impulso, lo sé...Mensaje de voz guardado.

María Soriano

Cogiendo el primer sueño (Capítulo 1 de la vida de un soñador)

2010-05-09T17:59:00.004+02:00

Llevaba varios minutos poniéndose una capa de color verdoso y anudándola a la altura de los hombros. Estaba muy bien peinado y solo tenía que salir de casa para comenzar el día. Hoy se llamaba Temple y quería comerse la calle.

Al cruzar una esquina poco iluminada se topó con un hombre que, debido a las altas horas de la madrugada y el estado de tambaleo, no hacía más que alusiones a su vestimenta. Que si tiene una capa verde, que si el paraguas que llevaba no era una espada... Temple ya lo sabía y consistía en atacar a la Absurdez, ese monstruo con tantos pelos molestos. Es insoportable verlo y pensar que todavía sigue suelto esperando en cualquier esquina al primer energúmeno que se presente ante sus ojos. Absurdez tenía unos ojos tan pequeños que apenas nadie se daba cuenta de que ni siquiera tenía ojos. Pero él miraba muy bien y calculaba cada tontería de la misma manera que se tasa cualquier mercancia buena. Cada vez que cazaba una buena pieza, su frente acababa llena de arrugas de expectación. Era un monstruo muy normal, tan normal que ni tenía garras, ni hocico o grandes pezuñas con las que amedrentar o enfurecerse. Pero causaba un miedo psicológico absurdo,por supuesto, parecido al que cualquier persona estila cuando se asoma debajo de la cama por si hay otra persona, animal o cosa. Sería preferible que fuera cosa y así jugaríamos con ventaja porque carecería de movimiento y nos arroparíamos más rápido la cabeza al ver el bulto inútil (...)

María Soriano

bocetos

2010-03-17T16:38:00.004+01:00

Estuve pensando en idear una nueva aventura. Inventarme un nuevo cuento que contar sin contarlo.
Estoy en ello...
Quizás lo único que tengo claro es el tema. Había pensado en detener el tiempo.
No, es un tema muy manoseado.
¿Se puede detener de otro modo? Creo que sí.
Manipularlo.

Un personaje que tiene una extraña enfermedad: cada día se acuerda a la perfección de todo lo que sueña. Un narrador de sus propios sueños que nunca abre los ojos. A veces, hay personas que abren sus ojos en la cama y están diciendo tantas cosas que sería oportuno apagar el sol que entra por la ventana. No hay aventuras reales o sólo hay aventuras reales. Son sueños que resumen una vida. Es una vida en la que no hay movimiento. Sí, hay movimiento. ¿Cómo no va a haber movimiento en los sueños? El personaje siempre estará metido en su grandísima guarida llena de mantas con zonas frías y calientes, con zonas más o menos confortables.

¿Saldrá algo más de esta historia de un personaje sin Morfeo que cuenta al pie de la letra sus aventuras en tono relajado y tumbado? Es un poco complicado: un narrador de ficción, de realidad y de una vida sin movimiento. No me queda claro, lo siento.
Tengo sueño.

Borradores de tiza

2010-01-22T13:43:00.004+01:00

Minerva frota el espejo.

Es la primera vez que no le llaman guapa. Está acostumbrada a la dosis diaria de alusiones sobre sus ojos expresivos o su cuerpo esbelto y de buen movimiento. Es la primera vez que no opinan nada, ni en positivo ni en negativo. Nada.
En pocos segundos surge en su cabeza una idea insistente que desaparece: ¿Cuántos significados tiene el silencio? A continuación, calla.

Minerva estudia sin estudiar en su estudio.

Una vaga sonrisa acentuada por la luz del flexo nos dice algo...
Continúa callada y pensando en su primera vez.
María Soriano

Fecha Caducada

2009-12-08T10:12:00.005+01:00

¿Qué hacía usted cuando mataron a Kennedy, a John Lennon -precisamente hoy es su fecha-? ¿En qué se entretenía cuando posiblemente mataron sin querer o queriendo a Mickael Jackson? Porque el pobre Mickael también se convertirá en topicazo. ¡Qué importa qué estábamos haciendo! O... ¿Todas las muertes que impactan en la sociedad se convierten en moralidad? Fíjense en el "generaltísimo", que le faltó tiempo para redactar un manual de ética. ¿No oyeron y siguen oyendo la frasecita su 20 de noviembre? Digo "su" por aquello de la posesión.

Dejando la impulsividad sin guardar y publicar, para que el dedo no se me vicie de tanto dejar pulsada la tecla de cierta flechita, tendría que explicar el motivo de mi apelación. Trato de implicarles a ustedes, pero sé que nadie se moja sin llover.

¿Qué hacía la madrugada de Nochebuena o el día 25 de diciembre del año pasado? Con un poco de suerte la mayor parte de la humanidad se reunía dentro de sus posibilidades en una mesa, simulando el regocijo por un nacimiento. ¿Lo hacen por ese motivo o por tradicionalismo? Perdón, ese es otro asunto.

Si le preguntan qué hicieron en Nochebuena la frase no entra en el topicazo para casi nadie. ¿Qué hacías el día que murió tu tío? No murió Kennedy, John Lennon, Grace Kelly o Mickael Jackson. Estaba la mesa puesta con aquel árbol horroroso y la sopa de la abuela preparada.

María Soriano

LA GENIALIDAD MUSICAL RELATADA EN FORMATO EVOCADOR

2009-12-01T17:31:00.007+01:00

Rui Díaz Correia 01 de diciembre a las 14:09
Te escribo desde clase, mientras mis pobres hacen mapas de América en los ordenadores y yo me aburro y me pongo el abrigo (hace frío...).Muse.Tuve incluso un amago de llamarte en alguna canción, pero la imposibilidad de meter la mano en el bolsillo entre el jolgorio de gente, sacar el móvil, buscar tu número, pensar si tenía que poner el +34 delante... En fin... Hubiese sido un detalle... Tenme en cuenta que al menos lo pensase, ¿vale?

El previo.
Cola. Frío. Y de repente... Lluvia. Mucha lluvia. Y había que seguir en la cola, que para algo ya llevábamos un buen tiempo haciéndola. Fue curioso cuando abrieron las puertas por fin que la gente que entraba y tenía paraguas, como no se los dejaban entrar o pasaban, pues se dedicaron a pasarlos para atrás para que los que seguían en cola se resguardasen un poco. Míralos, qué salaos mis portugueses.

Dentro: calor. Parece que nos secamos un poco. Pero qué pasa? Pues que luego lo que fue lluvia se convertiría en sudor. Y luego a la salida más frío y en el coche calefacción extraña y tiritones... Estuve hace poco una semana de baja con gripe (no A) y amigdalitis; ¿pasaría igual? De momento sobrevivo...

Los teloneros (no recuerdo el nombre) estuvieron bastante bien y calentaron el ambiente; de hecho el público estuvo bastante entregado en el poquito tiempo de actuación que tuvieron. Un poquito más de espera y... Muse.
El escenario eran tres edificios. Se caía el telón que los cubría y se veián como si fuesen pantallas. Hombres subiendo ordenadamente escaleras hasta que el primero se caía y todos empezaban a caer tras él. Los edificios se abrían a la mitad y aparecían ellos. Muse. El concierto había empezado.
Setlist:
# Uprising
# Resistance
# New Born
# Map Of The Problematique
# Supermassive Black Hole
# MK Ultra
# Interlude
# Hysteria
# Nishe
# United States Of Eurasia
# Feeling Good
# Guiding Light
# Jam con el batería y el bajo
# Undisclosed Desires
# Starlight
# Plug In Baby -- SUBIDÓN
# Time Is Running Out
# Unnatural Selection
# Encore:
# Exogenesis: Symphony, Part 1: Overture
# Stockholm Syndrome
# Knights of Cydonia
Y hasta aquí de momento. Continuará. Que me voy para casa :-)

Rui Díaz Correia 01 de diciembre a las 17:09
Empezó el concierto, como decía, con los tres edificios siendo "desvestidos" de los telones que les cubrían individualmente y dando paso a imágenes hipnóticas (como casi todas las que se verían a lo largo del show, con motivos recurrentes acerca del borreguismo que afecta a la humanidad, mal mucho más evidente y peligroso que cualquier posible gran hermano orwelliano sobre el que trate Resistance). Una vez todos los hombres se cayeron de las escaleras los edificios se abrieron literalmente a la mitad y se pudo ver que dentro de ellos estaban los componentes de la banda: a la izquierda el omnipresente Matt Bellamy, al medio el baterista Dominic Howard (una de las grandes sorpresas para mí) y a la derecha del escenario el bajista Chris Wolstenholme.

Como era de esperar empezaron con Uprising, fábula urbana de sublevación popular en la peor de las distopías, que en su estribillo (en las pantallas, a modo de himno panfletario), al relatar "we will be victorius" parecía predecir el resultado del concierto: una flamante victoria para el grupo inglés.Con Resistance las plataformas sobre las que se situaban los integrantes de la banda comenzaron a descender progresivamente hasta terminar al final del tema sobre el escenario. Cabe destacar que llevaban a un músico de sesión acompañando algunos temas, aunque casi mimetizado con el escenario, muy escondido, para ciertas partes de teclado. En verdad era difícil localizarle si no se le buscaba. Con este tema bajó un poco la intensidad de la primera canción, pero volvía a subir en las partes de estribillo.

Los clásicos son los clásicos y ya en el escenario lo demostraron con New Born, del segundo disco Orygin of Simmetry, con una versión muy similar a la recogida en el directo Haarp (con ese final alargado).Map Of The Problematique y Supermassive Black Hole fueron muy bien acogidas, dando relevancia a las pantallas, con los motivos futuristas que antes comentábamos. Bellamy comenzaba a sentirse a gusto moviéndose de una esquina del escenario a otra (había dos plataformas en los laterales). Como si estuviese coreografiado, al moverse Bellamy a una esquina entonces Wolstenholme se movía hacia la otra, utilizando siempre la mayor parte posible del escenario en todo momento. Fue en Supermassive Black Hole donde Bellamy sacó más partido a sus únicas guitarras, generando ese efecto de distorsión que consigue con la pantalla instalada debajo del puente. Se sucedían las canciones y sorprendían las escasas muestras de afecto o gratitud del líder hacia su público. Sólo en unas dos ocasiones dio las gracias al público y siempre en inglés, mientras que, por el contrario, sí lo hacía el baterista en un más que comprensible portugués. MK Ultra, una de las canciones tal vez más controvertidas del nuevo disco junto con Undisclosed desires, siguió el espectáculo. Ambas fueron recibidas de forma correcta y con un juego de luces espectacular.

Hubo dos interludios musicales a lo largo del concierto: uno fue lo que sonaba como una canción tradicional irlandesa o salido de alguna sesión de Pete Segger y otro fue una mini-jam session entre bajo y batería, subiéndose a una de las plataformas/edificios, que subía y giraba hasta concluír la improvisación. Especialmente este segundo parón parecía orquestado para el lucimiento de alguien más que no fuese Bellamy, sabido líder y alma mater del grupo, increíble guitarrista e increíble vocalista. Una vez más subieron a las plataformas, esta vez con un piano para que Bellamy lo tocase. De ahí salió la genial United States of Eurasia (con datos proyectados en las pantallas y mapas en los que se veía la ficticia Eurasia de 1984) y el himno feeling good. La tapa del piano era de cristal y sobre él se reflejaban luces hipnóticas que poco a poco se iban incrementando. Las plataformas descendieron una vez más y se dio paso a Guiding Light, canción que por su tempo (o mis problemas mentales) siempre me ha recordado a Starlight, que cuando sonó cautivó al público presente.

Y entonces llegó uno de los momentos más álgidos del concierto, reconocido por el juego de distorsión previo (ya en Haarp) antes del famoso riff que comienza la canción. La canción era Plug in baby y el público directamente enloqueció.
Time is running out y Unnatural selection dieron fin a la primera parte del concierto antes del único bis, que llegó sin que se cumpliesen siquiera cinco minutos. Los edificios volvieron a subir para dar paso a la hermosa Exogenesis, parte 1. Si bien el nuevo disco de Muse ha tenido muchos detractores por su evolución (o involución, dirán esos mismos detractores), por sus referencias o por una falsa épica (igualmente el adjetivo lo darán los detractores) yo siempre lo he defendido por las tres partes de Exogenesis. El esfuerzo y el paso tan arriesgado en su música al hacer estas tres canciones es merecedor de tenerse en cuenta. La sinfonía es hermosa y cualquiera que no se emocione al escuchar (en directo, sobrecogedor) cualquiera de sus partes debería replantearse la ubicación exacta de sus sentimientos, no sea que se hayan escapado lejos, muy lejos. Sólo por esos tres temas el disco merecería la pena. ¿El resultado en directo? Emocionante.

Las plataformas volvieron a bajar para comenzar con su síndrome de Estocolmo particular y por fin concluír por todo lo alto con uno de los mejores temas de la banda: Knights of Cydonia, que a uno personalmente le tocó la fibra sensible por ser introducido por el tema de Hasta que llegó su hora del hombre de la harmónica. Después de eso sólo quedaría un poco de lluvia, muchos recuerdos y un largo camino a casa. Y frío, mucho frío...

LA HISTORIA TERMINADA

2009-11-22T09:21:00.000+01:00

- "Pero...¿Cómo va a viajar en un monstruo bueno para buscar un castillo que no está en la tierra? ¿Tanto tiempo va a dormir la princesa? Que no, papá, que quieras o no te despiertas para hacer pis, por lo menos. ¿O es que va a morir? Y eso de que hay un camino de baldosas amarillas y un león que camina como los humanos con un espantapájaros...Papá que estos no pueden hablar, que el león es un animal y el otro está hecho de paja", decía Guille arropándose hasta las orejas.
Diez años después, los relatos reales se hacen ficción, mientras el padre y el hijo charlan ideando un mundo lleno de enanitos que arreglen lo que ya no tiene solución. Todos los días, Guille cogía su cartera para defender lo indefendible, acordándose de aquellos marcianos que ocupaban la tierra y que ahora le rodean. O de si sentiría la incomodidad del guisante en su colchón.
¿Os imagináis que pudiera volar y encontrara un tesoro con tres cerditos que hacen un viaje a una isla desierta peleando como piratas? Todo se puede mezclar. Historias que se pierden después de ser vividas o contadas, pero que son reales y vuelven como estribillos.
María Soriano

SIMETRÍA OCULAR

2009-11-09T10:14:00.000+01:00

X observa el espejo intentando buscar el significado de su propia mirada. Sin el artilugio, no sabe cómo mira ni qué dice cuando mira, pero entiende que algo impacta sobre cada una de las personas que alguna vez se han situado en el mismo sitio en donde, ahora, está colocado el espejo. No hay reacción, se ve reflejada y no lo entiende. Por más esfuerzos oculares y simulacros de todo tipo de gesticulaciones no hace más que verse a sí misma parodiada. ¿Qué trascendía de su propia mirada?
Todo este tiempo muerto ante el espejo y pensando en su mirada, tenía una explicación: el placer sin sábanas estremeció su cuerpo una noche de verano ante una nube de mosquitos. Joder, y tanto. Pocas veces había coincidido con un espejo como Y, en el que no se podía ver reflejada. Él sorteaba el calor estacional con las ganas de oir música afinada y ella apagaba el cigarro ardiendo sin ceniza. De repente, con pocas posibilidades de movimiento si querías seguir oyendo música entre bichos molestos, tuvieron un choque entre iris oscuros...X perdió la cuenta de cuántos encuentros visuales intencionados pudieron sucederse: era sexo explícito y oculto para todos los que se encontraban allí...
¿Y quién es Y? Ahora ante el espejo intentaba entrenarse poco a poco.
Maria Soriano

Listados o a cuadros

2009-11-04T22:44:00.000+01:00

Dándole vueltas y se me quitan las ganas...¿Podría hacer una lista de todos los que pasan por mi vida, como si fuera a un Carrefour cualquiera, y ponerla como principio y fin de un argumento narrativo? ¿De qué hablaría? De todos ellos y de ninguno.Tendemos a personalizarlo todo y ponerle nombre, apellidos y dirección electrónica a lo gira a nuestro alrededor. Por eso estoy dándole vueltas. Desde octubre no se deben utilizar bolsas de plástico, ¿lo sabíais?
Espero que esa lista no sea tan grande como la que vi en su día (porque yo sí la vi entre apuntes de su carrera). Luego vino el beso de película en una biblioteca, la noche loca que acabó en el tren del beso, y tantas historias con lapicero de chica.
BLA, BLA , BLA.¿Literatura sexista?No, todo lo contrario. Si os contara la cantidad de bocetos calientes que guarda mi mente sobre lo que he vivido... Ahora he cerrado las tapas de Alta fidelidad.
Sigo dándole vueltas. Ya voy a por la biodramina

MICRORRELATO

2009-06-17T10:21:00.000+02:00

Contesta a menudo: "Siempre se puede estar mejor".
¡Glup! Mejor si es estando con,
en,
entre Él.
Alucinar y pensar es un Bloody Mary perfecto

REGODEÁNDOSE EN UN STOP

2009-06-12T15:30:00.000+02:00

No hay más opciones, solo hay que parar.
Ni cambiar de marcha o de rumbo
El signo me hace pensar en alto
hasta gritar...¡me estoy quieta!

Impone su lenguaje, la solvencia y
la claridad de un emisor que busca demasiados receptores...
¿Y no es más que un círculo rojo, blanco y negro que
prohíbe?
Prohibir, impedir,
obedecer, someterse...

Cuantas palabras para asegurarnos
la asfixia de vivir aquí,
y yo siempre pensando en ... lo mismo.
Como todos. Aquellos signos que encandilan,
que te envuelven en sueños posibles:
velas en el wc,
sonido de llaves cuando mi reloj se para,
una risa constante,
un sabor mezclado
y un cuerpo que se dedicará siempre
a emitir señales.
¿Receptor?

La imagen del año

2009-06-01T13:16:00.000+02:00

Sopa sin letras

2009-05-18T13:18:00.000+02:00

Cuando empezaba un Autodefinido siempre escogía primero las casillas que encerraban las palabras más simples para llegar a la respuesta certera: acrónimos, matrículas de provincias españolas, símbolos químicos, números romanos... Después buscaba los distintos tiempos verbales y sus terminaciones. El puzzle asfixiado de letras iba encajando y el panel se enorgullecía de parecer poco a poco aquella sopa que nos daban cuando eramos pequeños.
La diferencia entre la pasta con un caldo que dejaba ver vocales y consonantes y el autodefinido es que en el papel de periódico de mi padre todo tenía un orden lógico. Dependía de tu capacidad de concentración para resolver y resolver. Aunque la sopa también se prestaba a ser un juego si la cuchara servía de intermediaria y formabas palabras que provenían de tu imaginación.
Eso sí, corría el peligro de que se enfriara el manjar que tanto le costaba a la protagonista de Quino.
Volviendo al autodefinido y sin hacer comparaciones o similitudes con otras formas lúdicas, se puede decir que la cosa empieza a complicarse si tu conocimiento de otros idiomas es precario y debes resolver la traducción de "hapiness" o "smoking".
Si salvamos estas particularidades, luego nos quedan las definiciones más o menos complicadas así como las casillas en blanco que se resisten a que podamos rellenarlas.
Miras una vez y otra...Vas a lo que ya resolviste hace diez minutos por si en algo pudiste errar. Todo tiene su sentido, su forma y su posición.
- ¡Lo tengo! Esta es "hapiness", me dije.
Todas las casillas están en armonía y el autodefinido orgulloso de haberle dado la satisfacción de ser completado.
¿La felicidad?¿Definirla? ¿En inglés o en español?, Ahora está de moda hacer un Sudoku porque, por lo visto, los números entretienen y en la sopa infantil igualmente estaban presentes, entremezclados con las letras.
-¡Sopla!, no te vayas a quemar la lengua, te dije.
Si se chamuscara nuestra lengua estaríamos perdidos, no podríamos jugar tanto con ella, ¿no?.
María Soriano García

CAMINANDO

2009-02-10T09:53:00.000+01:00

Un cuento, el Opus Dei y una obra de teatro =Camino (paralelismo, contraste y magnífica interpretación de unos hechos reales).
La inocencia de una niña que poco a poco va haciéndose mujer y descubre sus pasiones y emociones en un contexto lleno de penumbras. Su ratoncito tiene libertad, su padre -caracterización absoluta del hombre que estaba en el pesebre- se niega a cegarse y opta por abrir los ojos...Una madre y una hermana mayor envueltas en las arcas de un Dios al que le deben la vida y la muerte, de manera casi enfermiza. Sacerdotes, la organización y la clínica como elementos determinantes para frivolizar sobre el presente: ¿una niña enferma?Para ellos un regalo o un don que le ofrece ese cielo que la espera impaciente, un privilegio que solo ella parece tener. ¿Privilegio es sufrir una enfermedad -encima lentamente- tan agresiva y severa que no da tregua a que Camino pueda estar con Jesús (no el crucificado sino su amigo y su amor), que no pueda representar la obra de teatro deseada,jugar con sus amigas, que no pueda tener su cajita de secretos porque todo tiene que pasar por la censura y manipulación de una madre que llega a rozar los grandes límites de la absurdez?
A las doce se va Cenicienta, pero no deja su zapato...Solo una reflexión en cada espectador. Durante toda la noche, las mías han sido muchas. Después se ha abierto mi telón y aplaudo a todo el equipo que ha hecho esta gran película.

BORRADORES DE ESCRITURA=CUADERNO MICHO

2009-01-30T09:08:00.000+01:00

FRAGMENTO PRIMERO

Introduce un bolígrafo BIC en el agujero lleno de dientes de uno de los cassettes que está encima de la mesa. Ahora tiene que empezar la cara B, de manera que hay que situar ese boli en el espacio desprovisto de una especie de cinta marrón en su interior. Un pequeño ejercicio de muñeca y el cassette simulando una carraca logran el objetivo: va a sonar un resumen de los años 90.

Es casi un acto reflejo, algo que Luis acostumbra a hacer varias veces al día. No sabemos si sería más fácil darle al botón "REW" del radiocassette, pero el truco se convertía en un sello de identidad de aquella época.

La agilidad, la fuerza y el mérito lo tiene la forma geométrica del simple boli BIC. Dispone de perfecta compatibilidad con el agujero, llenando un vacío que ningún otro instrumento de escritura salvaría. Además, podemos sorprendernos, pues en apenas cinco minutos de maniobra giratoria se consigue pasar media hora de emociones de cualquiera de los artistas favoritos del chico...
María Soriano

CASA IRIS (BURANO)

2008-12-12T12:32:00.000+01:00

Quiero estar en esta fantasía...

EL EMBRUJO DE MARSÉ

2008-11-28T09:38:00.000+01:00

¿Y en qué parte del mundo, entre qué gente

no alcanza estimación, manda y domina

un joven de alma enérgica y valiente,

clara razón y fuerza diamantina? ESPRONCEDA

Época de tiovivo sin piruleta, pero estoy contenta. Todo sube y baja, sin dulzor. Dos grandes noticias del mundo literario: el Premio Nacional de las Letras a Goytisolo y el Premio Cervantes a Marsé. De repente, uno de los caballos del tiovivo titubea y se para. Ha muerto Ángel Campos Pámpano, magnífico poeta extremeño que tenía mucho que decir, sentir y hacer. Semana intensa, como los cacharros de una feria sin vanidades. (María Soriano)

Juan Goytisolo

2008-11-27T09:58:00.001+01:00

Premio Nacional de las Letras
Goytisolo: "No me ilusiona el premio, no me considero ningún bien nacional"

MADRID, 24 Nov. (EUROPA PRESS)
Cansado por el vuelo que le traído desde el otro lado del Atlántico y sin ilusión por recibir el Premio Nacional de las Letras 2008, Juan Goytisolo atendió hoy en el hall de un hotel madrileño a los periodistas que le aguardaban para escuchar las primeras palabras de un autor que nunca lleva móvil.
"A mi edad ya ningún premio me hace ilusión. Hace 30 años me hubiera alegrado, los premios son para la gente joven que está empezando su carrera", reconoció este escritor, a quien este galardón 'Nacional', que concede el Ministerio de Cultura, no le hace "ninguna ilusión".
"Yo nunca me he considerado un bien nacional, estoy en contra de todo el sentido del nacionalismo y me horroriza cualquier nacionalismo étnico o religioso", declaró el escritor, quien no se ha planteado rechazar el premio porque no es ni "grosero" ni "descortés".
En este sentido, reconoció que su relación con el actual ministro de Cultura, César Antonio Molina, siempre ha sido "muy buena" y "nunca me ha maltratado", bromeó.
Había cierta tensión en el ambiente y las preguntas llegaban con cuenta gotas, pero Goytisolo contestaba a todas ellas. "Acabo de terminar una novela, no soy una gallina ponedora-- explicó el autor cuando se le preguntó por su próximo libro-- hay escritores que tienen un contrato de libro por año, pero yo nunca he cambiado de tema desde 'Señas de identidad'. Cada novela mía es una propuesta literaria distinta. Y esto requiere un trabajo y esfuerzo y no depender de las exigencias del editor".
Considerado un escritor políticamente "incorrecto" y siempre crítico con la industria editorial, Goytisolo alegó que cuando una obra es viva "despierta siempre cierta resistencia" porque "la obra muerta no merece ningún ataque". "He tomado siempre ciertas agresiones y ataques como un índice de que estaba en lo cierto". "Si me dan un premio dudo de mi mismo, si me declaran persona non grata se que tengo razón", agregó

*Mi más sincera admiración por su palabra

LAS 4 DE LA TARDE Y FABRICANDO RECUERDOS

2008-11-25T09:05:00.001+01:00

Solíamos tener un plan. Daban las cuatro de la tarde, nos sentábamos ante el televisor y aprendíamos de un mundo que ya no existe. ¿Dónde están?...Hasta las 18 horas estábamos ante la inocencia de unos dibujos animados que vistos con ojos adulterados pueden resultar de lo más ridículos.Eran la ficción adecuada, la que siempre recordamos y recordaremos. A mí y a otros como yo nos daban la merienda, pan con algo, (y nada de bífidus, galletas enriquecidas o zumos tentempié) para después salir a la calle dispuestos a reir, gritar y ensuciarse por un buen rato.

- Mamá, mi amiga Ana Belén tiene el libro de La fábrica de ratones.

EL MEJOR ESPECTÁCULO DEL DÍA DE AYER

2008-11-17T13:06:00.001+01:00

Ambiente de bar

2008-11-07T09:47:00.001+01:00

En el café de doña Rosa, como en todos, el público de la hora del café no es el mismo que el público de la hora de merendar. Todos son habituales, bien es cierto, todos se sientan en los mismos divanes, todos beben en los mismos vasos, toman el mismo bicarbonato, pagan en iguales pesetas, aguantan idénticas impertinencias a la dueña, pero, sin embargo, quizás alguien sepa por qué, la gente de las tres de la tarde no tiene nada que ver con la que llega dadas ya las siete y media; es posible que lo único que pudiera unirlos fuese la idea, que todos guardan en el fondo de sus corazones, de que ellos son, realmente, la vieja guardia del café. Los otros, los de después de almorzar, no son más que unos intrusos a los que se tolera, pero en los que ni se piensa. ¡Estaría bueno! Los dos grupo, individualmente o como organism, son incompatibles, y si a uno de la hora del café se le ocurre esperar un poco y retrasar la marcha, los que van llegando, los de la merienda, lo miran con malos ojos, con tan malos ojos, como con los que miran los de la hora del café a los de la merienda que llegan antes de tiemp. En un café bien organizado, en un café que fuese algo así como la república de Platón, existiría sin duda una tregua de un cuarto de hora para que los que vienen y los que se van no se cruzasen ni en la puerta giratoria.

ANTOLOGÍA VS BIOGRAFÍA

2008-11-04T08:49:00.000+01:00

Acaba febrero y hay que quitarse la máscara que llenó de impresiones esta historia. Ella cubre cualquier rostro sin que nadie, sin excepción, descubra la significación de gestos que se interrumpen unos a otros.
-¡Para!No, también puedo ayudarte en otro sentido. Te ayudará dibujarme en el tiempo, dijo la chica misteriosa tocándose el poco pelo que podía hacerse notar tras la mole de yeso y colores que establecía la más grande de las barreras.
Desde aquel momento, ningún hecho podía ser semejante ni digno de narrar. La máscara y la ironía se unían cada año por la misma fecha, pero se separaban para seguir viviendo, con música o sin ella.

TERRORISMO VÍA SMS

2008-10-02T08:59:00.001+02:00

8/12/2007 y sin más palabras que se puedan comprimir. Si te sometes a la prueba de releer, observarás que no es una actividad de repaso. Es imposible librarse de una espiral de contradicciones que son recuerdos. Recuerdos que a su vez fueron verdades y ahora se camuflan en mentiras o irrealidades.
Las letras que se van uniendo hasta asfixiar la pantalla del teléfono emiten, a su vez, imágenes de poco segundos gratuitas y que durante horas también asfixian tu mente. Pero más espantoso es optar por la eliminación de estos sms, porque esa fracción de segundos que tarda en enviarse uno de ellos y que en ese momento esperas de manera ansiada, se convierte en un pequeño cuento con protagonistas. El papel principal lo tienes tú, y aunque ahora quedes relegado a papeles secundarios, nunca pierdes la ilusión de haber sido una amada, con un amado que corteja y un entorno que no varía mucho del s.XV. Dicen en estos sms que se sigue muriendo por amor, llorando por amor y que el s.XXI no tiene balcones ni caballos, ni escudos ni tules. Todo lo suple un sms, ¡ah! y tu imaginación del momento. ¡Muchas gracias!

GOTAS DE AGUA

2008-09-03T20:07:00.001+02:00

Al nacer, la gota todavía no sabe que dentro de dos segundos morirá aplastada contra la pila del fregadero. Ilusionada, se desliza por la última curva de la cañería y se asoma a la desembocadura del grifo. La luz de los fluorescentes la deslumbra. Se siente como la viajera de tren que, después de mantener concentrada la mirada en un largo túnel, sale finalmente a cielo abierto. Con cuiriosidad, se detiene en el extremo metálico del grifo. La inercia hace que se tambalee y que, tras un leve balanceo, caiga al vacío. Durante los primeros milímetros de esta trayectoria -iniciada con más esperanza que convicción-, la invade una sensación de vértigo. Volar la estimula tanto como pasar desapercibida. Si te comes un limón sin hacer muecas, Sergi Pámies

POESÍA HECHA PINTURA Y VICEVERSA...

2008-07-30T10:46:00.000+02:00

SIN ÁNIMO DE LUCRO

2008-07-28T09:34:00.000+02:00

¿Cuál es mi casa? Primero dibujaba un triángulo, acto seguido a esa forma geométrica le unía un cuadrado y , después, le daba sentido. Al triángulo y al cuadrado se le sucedían pequeños detalles con nombres comunes: una chimenea, unas ventanas, una puerta y un baño de color. Así era mi casa, la casa que dibujaba todo niño en la guarderia (ahora jardín de infancia y pronto universidad pueril). Pero mi casa tenía siempre una particularidad: siempre sufría una personificación. Me entretenía y me parecía divertidísimo dotar de un rostro a lo que solo eran cuatro paredes con vistas al exterior.
Con el paso de los años, mi morada se ha ubicado en diferentes ciudades y en todas ellas seguía estando personificada...
Sigo recogiendo cosas,
en mi cabeza.

Leyendo por placer...

2008-07-05T19:58:00.001+02:00

Cuaqluiera de nuestras ideas supone una piedra de digresión lanzada al lago de la incertidumbre, y esa piedra crea círculos concéntricos de radio cada vez más grande, un pequeño universo de dudas que se expande sin pausa. En la vida, todo aquello que no es digresivo resulta una lamentable e imprecisa ficción. Un orín. Si no queréis complicaros la existencia, guardaos de tirar piedrecitas en el estanque de las ideas. Ahí tenéis mi Geometría, mi Biblia y mi Manual de Explorador. Empapuzaos. Amén.
Mujeres de una noche, Víctor Andrés Peigneux

NOCHE DE RECUERDOS

2008-04-29T08:04:00.001+02:00

POEMA PARA HOY

2008-04-28T08:46:00.000+02:00

INSOMNIO
La noche desemboca su latido
en un río de noches caudalosas.
Turbio y efervescente,
un minuto es afluente de un minuto.
Aceptas el insomnio como un libro
de páginas sin fondo cuyas letras
resbalan hacia fosas submarinas.
Qué atrocidad vivir, qué enloquecido
temblar en los rincones de las horas.

Si la muerte tuviera guardarropa,
dejaría los guantes del lenguaje
para frotar la nada con los dedos.

Aurora Luque

EFECTO MARIPOSA

2008-04-25T10:37:00.002+02:00

"El aleteo de una mariposa en Singapur puede producir un tornado en Texas". Con este ejemplo que ha dado nombre al efecto mariposa, la teoría física del caos pretende ilustrar de modo expresivo la sensiblidad extrema a pequeños cambios de procesos en los que se conoce perfectamente cómo empiezan, pero no se se sabe cómo pueden acabar.
La expresión se utiliza en aquellos casos en los que un precario equilibrio se rompe en un sentido o en otro por la acción de algo aparentemente insignificante, al desencadenar una serie de cambios cuyo impacto acumulativo es enorme por su dependencia de las condiciones iniciales.
De este modo se nos urge a recuperar el sentido de responsabilidad en las cosas pequeñas ya que, cada vez más, las consecuencias de nuestras acciones repercuten más allá de esa esfera cercana en la que nos movemos y pueden alcanzar, para bien o para mal, una amplitud insospechada.
http://www.youtube.com/watch?v=H7l0O7nCgmI&feature=related
GRACIAS Luis, por TODO: apuesta y viaje!

"Día de un libro"

2008-04-23T09:35:00.001+02:00

Título: LAS FLORES DEL MAL
Autor: CHARLES BAUDELAIRE
Edición: BARCELONA, PLANETA, 1991
Período: SXIX
Corriente Estética: MODERNISMO
Género Literario: POESÍA

TEMAS:
La mujer: El yo lírico mantiene una actitud desgarradora y contradictoria con respecto a la figura femenina. Está sujeto a ella, pero repleto de amor y odio a la vez. Sus formas son desdibujadas y voluptuosas; el anhelo supone un grito de terror; se compara con criaturas infernales; le culpa del paso del tiempo y de vivir una realidad que le ahoga. En La máscara se dibuja a una mujer como “milagro de formas”, “con una sonrisa sutil y la par voluptuosa”; poseedora de “una mirada tamiada, ya burlona ya lánguida”… Ingredientes que llevan al poeta a confesar que “el Placer me reclama y el Amor me corona”. Aquella imagen no era una realidad sino una ilusión: “Pero no, es una máscara, decorado engañoso”… La carroña supone el máximo exponente de la desvirtuación de la mujer: un mundo sucio y putrefacto la rodea y su descomposición llena los versos que culminan con:
Oh, beldad mía, entonces di a los crueles gusanos
que contigo tendrán festín de besos,
que conservo la forma y la esencia divina
de estos amores míos que son polvo.
Sin embargo, la mujer no es simplemente un animal despreciable y rechazado por el poeta, sino que -en esa postura contradictoria- le dibuja alas y la asemeja a un ángel y la colma de virtudes que le inspiran:
Es una mujer hermosa y de espléndido porte,
Su melena en el vino deja siempre empapar. Alegoría
En Himno a la Belleza pude verse como la mujer puede anular los sentidos de un hombre y la contradicción de sus versos son paralelas a las de su alma:
¿Has bajado del cielo o eres hija de abismos,
Oh, Belleza? Tus ojos, infernales, celestes, […]
Tu mirada contiene el ocaso y la aurora[…]
El amante jadeando junto a su enamorada
Es como un moribundo que acaricia su tumba.
Manifestaciones claras de la angustia y desasosiego latente en cada uno de los poemas y éste en concreto es uno de los mejores ejemplos de ello.

Libertad en la creación poética. Desde el inicio de Las flores del mal, existe una preocupación casi patológica sobre la necesidad de dar libertad a las alas de un pájaro, el yo lírico, para que planee sin obstáculo alguno en su viaje – otro tema- poético. Albatros lo refleja cuando expresa: El Poeta es un príncipe, gran señor de las nubes/ cuya casa es el viento que no teme al arquero;[…]. En Elevación encontramos: Que tu vuelo te lleve lejos de esos miasmas,/ purifica tu vida en el aire más alto[…]. Y más tarde deja claro que un poeta llega a percibir lo que a uno se le escapa: quien está por encima de la vida y comprende/ lo que dicen las flores y las cosas sin voz.

La modernidad: imagen del urbanismo parisino. En una de las partes en las que se divide la obra poética de Baudelaire, Estampas Parisinas, se dan notas sobre la importancia de la evolución de las ciudades. Se desprende un gran pánico interior que es superado con matices por un dandy. ¿Miedo a la modernidad del padre del modernismo literario o angustia descargada por el paso del tiempo?

Mi París ya no existe (las ciudades, ay, cambian
más aprisa de forma que un mortal corazón)[…]

Yo paseaba tensando como un héroe los nervios
Y en disputa con mi alma[…] Los siete viejos.

ESTRUCTURA
Las flores del Mal traza viajes imaginarios pero refleja sufrimientos reales. El horror de la condición humana que es atraída por las fuerzas inevitables del Mal, es la posible conclusión que se desgaja al adentrarse en ese primer Esplín y Ideal. Un reloj, como Dios siniestro que asfixia, marca un final de 85 poemas laberínticos y vertiginosos. Es el turno de Estampas parisienses, donde el mundo de la modernidad y el urbanismo igualmente deja jadeante al sujeto, que supera el abismo con una actitud elegante pero extravagante; aún así trata de dar una impresión de control sobre lo que se considere posible de controlar. Los crepúsculos de la mañana y de la noche – con su preferencia por la noche- dan fe de que : el hombre de escribir ya se cansa, y de amar la mujer. Una huída a gritos, en forma de poemas, es necesaria para todos y queda reflejada en El vino. Esa evasión o escape lleva a cultivar Las flores del mal.
A partir de este momento, toma protagonismo la imagen de mujer como virgen, demonio, monstruo, mártir… un sinfín de epítetos y giros que hace hundirnos sin el mínimo perdón.
Rebelión es un título apropiado para acabar con una obra que provoca una auténtica revolución de sentimientos. El aliento de cualquier lector va disminuyendo en cada poema y el corazón podría dejar su ritmo habitual cuando en esta Rebelión lo satánico y tenebroso pintan una escena llena de muertes y que termina en un último viaje para perseguir lo nuevo.

PERSONAJES. La mujer, el pájaro poeta, el viaje o las ciudades son protagonistas de una realidad despreciable.

MÉTRICA Y RECURSOS. La libertad de creación aclamada en tantos poemas se coteja en la libertad que adopta el poeta en el uso de la métrica: versos alejandrinos son cultivados con esmero pero igualmente nos podemos encontrar con sonetos como Perfume exótico, Sed non satiata, La música, La pipa, etc Y los recursos pueden nombrarse las comparaciones: poeta- pájaro, mujer con demonio, monstruo, ángel, etc. Alusiones mitológicas, anáforas ( Las letanías de Satán) , multitud de metáforas e imágenes que refuerzan la angustia, el temor y la desvirtuación de la realidad. Por supuesto, la gran preferencia de Baudelaire parece ser las oposiciones, que dejan verse sobre todo en aquel Himno a la Belleza.

CONSIDERACIONES PERSONALES.
¿Soñar otro mundo porque el presente es un tormento que no cesa jamás? ¿Es ese el significado de unas “flores malditas”? Es necesario salir, nos desborda una casi claustrofobia que arruina el latir del corazón. ¿Cómo se sale de un mundo lleno de contradicciones y donde la conformidad se ausenta? Preguntas y más preguntas son necesarias para entender la nueva creación que lleva a cabo el poeta francés. Adelantado a su tiempo y apestado por el Romanticismo, debió dar rienda suelta a una rebelión que invadía su alma y realmente lo consiguió.

“Alma mía, recógete en tan grave momento,
cierra bien tus oídos al tumulto.”

TEMAS, HORAS Y DIDÁCTICA

2008-04-14T08:26:00.001+02:00

"La elocuencia es la expresión justa de las ideas empleando pocas palabras." ABDUL´LAH. Poeta árabe
http://www.youtube.com/watch?v=nLXULfN77TQ

VOLVER A PARÍS

2008-04-03T10:21:00.001+02:00

2008-04-02T08:28:00.001+02:00

MARTÍN
Mi vida de siempre. Vengo de explicar mi clase de Preceptiva. Un verdadero infierno. Era una lección preciosa: "Concepto y definición de la Harmonía", pero a los niños no les interesa nada. ¡ Y qué niños! A mí. como me ven inútil, me respetan uun poquito; alguna vez un alfiler que otro en el asiento, o un muñequito en la espalda, pero a mis compañeros les hacen cosas horribles. Son los niños de los ricos y, como pagan, no se les puede castigar[...]
Federico García Lorca, Doña Rosita la soltera

MOI

2008-03-30T16:47:00.000+02:00

Las fotos son buenas por el objetivo y por quien se sitúa tras la cámara

TEORÍA SOBRE LA COMUNICACIÓN HUMANA...muy curiosa y cierta

2008-03-28T09:07:00.000+01:00

Según Mc Luhan, cada uno de nosotros vive en un pueblo, y gracias a los medios audiovisuales, va todas las tardes al forum en el que se encuentra en estrecho contacto con aquellos que hacen y defienden la suerte del mundo. En otras palabras, lo tenemos todo al alcance de la mano. El concepto de aldea global procede de su teoría sobre la comunicación humana y se desarrolla en tres fases:
1. la primera fase es la era de la organización tribal y de las estructuras orales de la comunicación.
2. la segunda es la llamada GALAXIA GUTEMBERG que se inicia con la invención de la imprenta y se fudamenta en los textos escritos y el predominio del correo y periódicos como medios de comunicación.
3. Finalmente, desde la invención en 1876 del teléfono por Graham Bell se han desarrollado las telecomunicaciones a partir de este aparato, especialmente las redes informáticas. La era actual se ha denominado la GALAXIA MARCONI con predominio de la comunicación audiovisual, instantánea y generalizada, y el poder absoluto de los medios de comunicación de masas. Es un retorno al esquema de comunicación tribal.
¿Curioso verdad?...la oralidad y sus problemas, la era virtual y sus problemas. See you space cowboy!

LITERATURA EN ROLLOS DE PAPEL HIGIÉNICO

2008-03-27T09:21:00.000+01:00

No podría soportar tanta fatalidad...
"Pronombres" de Salinas, La desheredada, Lo prohibido o Miau de Galdós, Plenilunio de Muñoz Molina, Niebla de Unamuno, Obras de teatro de Buero , de Lope, de Tirso... Nada de Laforet, El Túnel de Sábato, poemas y obras de teatro de Lorca, la elocuencia de Cernuda o de Alberti... La Gaviota de Fernán Caballero, Papel mojado de Millás, La casa verde de Vargas Llosa, poemas de César Vallejo, El baile de la Victoria de Skármeta, Cien años de Soledad de García Márquez, La sombra del viento de Ruíz Zafón, Irlanda de Espido Freire....¿Todo en rollos de papel higiénico?
Vamos a cerrar los ojos, a no escuchar a nadie o a cobrar entrada de acceso a las innovaciones empresariales de ese tipo, por favor. No se puede cobrar por eso ni darle unos minutos en un programa de televisión. Pero claro, en televisión...¡Qué miedo de medio!

AMARILLO VS VERDE

2008-03-26T08:01:00.000+01:00

Recuerdo aquellas partidas de Parchis y la pelea permanente con Manel por la puñetera ficha de color amarillo. Siempre fue mi color. Las paredes de la calle Honda y la onda que circula entre los folios de mis apuntes teñidos en ocre.
A ellos les parece más atrayente el verde. Coinciden los dos en que es un color tan persuasivo y armonioso que resulta mágico. La pared de mi piso de estudiantes era verde y empapados en verde estaban mis deseos.
Desde entonces, el amarillo ha sufrido el cambio de niña a mujer , siendo el verde el mejor mecanismo de defensa. ¿Un camino de baldosas amarillas?
Nale espero que no pierdas la inocencia... ADA

ADMIRACIÓN

2008-03-25T08:45:00.000+01:00

Respirar o encerrarse...

¿Cómo hacer cosas con palabras?

NADA SIGNIFICA NADA

2008-03-19T07:47:00.000+01:00

Hay personas
que opinan
que el poema se parece
a un chiste.
Otros, sin embargo, consideran
que es más que nada un acto
de inteligencia.
Yo lo que creo
es que en la mayoría
de las ocasiones
se asemeja mucho
a la vida.
Ya lo veis.
un chiste tonto.
O peor:
de mal gusto. Hablando de pintura con un ciego, Esperanza López Parada , 1993
http://es.youtube.com/watch?v=4LXIVjbtSBE&feature=related

ENTRE MOMO, LA HISTORIA INTERMINABLE Y EL MAGO DE OZ

2008-03-18T10:34:00.001+01:00

[...] Totó saltó de los brazos de Dorothy y se escondió debajo de la cama, y la niña corrió detrás de él. Tía Em, muy asustada, abrió la trampa del suelo y bajó por la escalera al agujero pequeño y oscuro. Dorothy logró por fin atrapar a Totó, y empezó a caminar hacia donde había ido su tía. Al llegar al centro del cuarto hubo un fuerte ruido y la casa se sacudió con tanta fuerza que Dorothy perdió el equilibrio y cayó sentada en el suelo.
Entonces ocurrió algo extraño.
La casa giró dos o tres veces sobre sí misma y se elevó lentamente en el aire. Dorothy se sintió como si anduviera en globo.
Los vientos del norte y del sur chocaban en el sitio donde estaba la casa, haciendo de ella el centro exacto del ciclón. En el centro de un ciclón el aire está por lo general en calma, pero la inmensa presión del viento sobre cada una de las paredes de la casa la fue alzando cada vez más hasta llevarla a la misma cima del ciclón; y allí siguió mientras era arrastrada kilómetros y kilómetros, como quien lleva una pluma.
Estaba muy oscuro, y el viento lanzaba unos aullidos horribles, pero Dorothy se sentía bastante cómoda. Después de los primeros remolinos, y del momento en que la casa se inclinó peligrosamente hacia un lado, sintió que la mecían con suavidad, como a un bebé en la cuna.
A Totó no le gustaba. Corría de un lado a otro en el cuarto, ladrando con fuerza; pero Dorothy estaba sentada en el suelo, muy quieta, esperando a ver qué pasaba.
En un momento Totó se acercó demasiado a la trampa abierta y cayó por ella. Al principio la niña pensó que lo había perdido, pero pronto vio que una de las orejas asomaba por el agujero, pues la presión del aire era tan fuerte que no lo dejaba caer. Dorothy gateó hasta el agujero, sujetó a Totó por la oreja y lo arrastró de vuelta a la habitación; luego cerró la trampa para que no hubiera más accidentes.
Pasaron las horas y poco a poco Dorothy fue perdiendo el miedo. Pero se sentía muy sola, y el viento aullaba a su alrededor con tanta fuerza que casi la ensordecía. Al principio había pensado que, cuando cayera la casa, ella se haría pedazos, pero como pasaban las horas y no sucedía nada terrible, dejó de preocuparse y decidió esperar con calma a ver qué le deparaba el futuro. Por fin se arrastró sobre el suelo movedizo, subió a la cama y se tendió en ella; y Totó la siguió y se tendió a su lado.
A pesar de que la casa se movía y de que el viento rugía, Dorothy cerró los ojos y se quedó profundamente dormida. [...] L. FRANK BAUM, EL MAGO DE OZ

GREGUERÍAS

2008-03-18T08:22:00.000+01:00

* El hielo se derrite porque llora de frío.
* La mariposa posándose en todas las flores es la mecanografía del jardín.
* El agua se suelta el pelo en las cascadas.
* El orgullo de la sopa es estar muy caliente para hacernos esperar.
* A veces el abrelibros no marcha porque ha tropezado con el nudo de la novela...
Ramón Gómez de la Serna
HUMOR + METÁFORA= VANGUARDIA

BIO-RITMOS

2008-03-15T10:50:00.001+01:00

Oda a Rubén
Entender es más difícil que comprender,
él es capaz de ambas cosas. Gracias por estar donde sea, pero estar.

UN GRAN POEMA-CANCIÓN

2008-03-14T09:26:00.001+01:00

EL ELEFANTE Y LA PALOMA (RAIZ), Pedro Guerra
a Frida le duelen los huesos
y mirándose al espejo
pinta todo su dolor
a Frida le duele la vida
y aprendiendo de su herida
llena todo de color
Diego mi Diego Diego mi amor
por qué pienso que eres mío
si eres sólo tuyo y Diego
si eres sólo tuyo y Diego…
Frida miró al elefante
y empezó a desdibujarse
pero nada le importó
Diego miró a la Paloma
y la amó entre tantas cosas
entre el lienzo y pasión
Diego mi niño Diego pintor
por qué pienso…
Frida descansa en el lecho
y se pinta hasta en el pecho
con tal de sobrevivir
Diego mi amigo Diego = Yo
por qué pienso…
http://es.youtube.com/watch?v=3G9T3gPvwrs&feature=related

Espejismos

2008-03-13T08:16:00.001+01:00

¡Cuántos días inútiles! Días llenos de historias, demasiadas historias turbias. Historias incompletas, apenas iniciadas e hinchadas ya como una vieja madera a la intemperie. Historias demasiado oscuras para mí. Su olor, que era el podrido olor de mi casa, me causaba cierta náusea... Y sin embargo, había llegado a constituir el único interés de mi vida. Poco a poco me había ido quedando antes mis propios ojos en un segundo plano de la realidad, abiertos mis sentidos sólo para la vida que bullía en el piso de la calle de Aribau. Me acostumbraba a olvidarme de mi aspecto y de mis sueños. Iba dejando de tener importancia el olor de los meses, las visiones del porvenir y se iba agigantando cada gesto de Gloria, cada palabra oculta, cada reticencia de Román. El resultado parecía ser aquella inesperada tristeza. [...]
Carmen Laforet, Nada

LOS AMIGOS DE PETER...y algo más

2008-03-12T09:18:00.000+01:00

Then I start to touch your hair

then I start to touch your breasts... COSMETICA, DarkSound No Return Road

2008-03-10T08:34:00.001+01:00

Lo que te decía antes es la verdad Lloli lo que me acuerdo de tí tía, y te vuelvo a jurar lo mismo que te dije antes de tú irte al pueblo, que voy a estudiar como nunca lo he echo para que no me boten del insti y el curso que viene podamos seguir yendo juntos, te doy mi palabra. Y por muy malo que sea el plasta ese de don Manuel Leguna ya que ese es su nombre de mi profe particular, yo a incar codos y a cumplir como un valiente, y todo por ti Lloli, de verdad. Vamos que cuando me veas ni me conoces [...]
Y tú que cuando vas a contestarme. Yo estoy deseando más que saber que haces, a que te dedicas y con quien vas. Estoy seguro que desde que reciba carta tuya me van a entrar más ganas d estudiar y se me va a hacer más llevadero este verano. ¡Joder y cmo se sufre estando enamorado Lloli cuando no puedo verte cada día como en el insti! Anda que no tengo ganas de que se acaben esta mierda de vacaciones, bueno vacaciones para quien las tenga como tú ya que yo, ya me ves aquí aperreado y sudando la gota gorda, más sobretodo, desde mañana, con esa Lengua que no se yo ni como me va a entrar eso de los sintagmas de los cojones, porque mira que aunque tú me lo explicaras es que no lo veia, a ver si con el Leguna ese hay más suerte. Contigo lo que me pasaba Lloli es que me quedaba alelao mirandote lo guapa que eres y lo buena que estás. y así no había manera de concentrarme para nada. Y luego que ya sabes tú las peloteras que me traía con el de Lengua, el Leandro ese me tenía enfilado, me se le había atragantado y estaba claro que ese no me aprobaba ni aunque en el de Suficiencia le hubiera sacado un excelente, fijo, pero en septiembre ya verás tú, lo voy a dejar acojonao. Bueno Lloli amor mío te has fijado que cursi se ponerme?
MAS, DIMAS, El tesoro de Fermín Minar, Anaya, 1992.pp. 14-15
(Fragmento que narra la historia de un estudiante que suspende Lengua y le escribe cartas a su enamorada...Género olvidado e inocencia también)

CINCO AÑOS

2008-03-07T09:30:00.000+01:00

ENSAYOS DE MONTAIGNE AL TELÉFONO

2008-03-05T10:41:00.001+01:00

Vivir en soledad o vivir centrado en uno mismo sería ideal sino fuéramos inconstantes en nuestros actos. Podemos recurrir, ante un momento de turbación, a una relajada, placentera y fructífera conversación sin ánimo de crear una tiranía, sin continuas interrupciones o inmersos en la necedad absoluta. Una forma de enlazar aquello que leí de Montaigne y que podría retomar ahora en el mes de marzo o abril del 2008.¿Será cierto que la unión de sus "pinturas de ideas" da lugar a su propia vida, su experiencia personal? Lo que verdaderamente llama mucho la atención es esa permanente contemporaneidad que se desprende en los ensayos, igual debido a que los temas que dibujan cada reflexión son los que atañen al individuo. El ser humano ha sabido sobrevivir y es muy probable que se replanteara -como hace Montaigne- cada uno de los avatares que dificultan la vida o cada uno de los caminos que elegimos y pueden hacernos feliz. Quiso sentirse querido o aceptado por la sociedad... ¿pero qué sociedad? Es arriesgado atreverse a decir que el ensayista quiso ser aceptado por los clásicos con los que hablaba, por los contemporáneos que lo leían y por nosotros que podemos replantearnos un todo, partiendo de cada pequeña parte. ¡Deshojemos la margarita como la reina del Heptamerón!

FELICITY

2008-02-27T10:09:00.000+01:00

Ojos que no ven

2008-02-26T08:21:00.001+01:00

...Se miraba las manos incapaces de crear algo nuevo. El rojo empujaba con descaro al verde y negro que esbozaban líneas horizontales. No encuentra sentido a la luz lateral que en el lienzo da un respiro a la abstracción. Tendría que haber pisado primero aquella exposición de arte contemporáneo que le recomendaban siempre y tener una situación distinta en su vida.
-¡Ay! No quiero caer en un dibujo de espirales ni en el arte bañado de colores oscuros. Incapaz de crear. Es este siglo, lo sé. No puede ser más que este siglo que arranca un pedazo de mí cada día, donde solo encuentro dramatismo interpretado por los mejores actores del mundo. No sé qué hacer y si hubiera sido mejor dedicar el tiempo que da vida y muerte a otros asuntos. ¿Artista en el siglo XXI?, dijo mirando al techo de la sala lleno de manchas de pintura y que podría interpretarse como símbolo de cada cabreo matinal por sus perturbaciones... (ADA)

2008-02-25T08:37:00.000+01:00

There was this girl I slept with, she got inside my head, when I say slept I don't mean just sex, I mean we shared a bed. Good Luck, Reuben

SIN PALABRAS O CON MUCHAS

2008-02-20T11:45:00.000+01:00

LA LUZ

2008-02-18T14:44:00.001+01:00

No se puede prever. Sucedee siempre
cuando menos lo esperas. Puede pasar que vayas
por la calle, deprisa, porque se te hace tarde
para echar una carta en correos, o que
te encuentres en tu casa por la noche, leyendo
un libro que no acaba de convencerte; puede
acontecer también que sea verano
y que te hayas sentado en la terraza
de una cafetería, o que sea invierno y llueva
y te duelan los huesos; que estés triste o cansado,
que tengas treinta años o qu etengas sesenta.
Resulta imprevisible. Nunca sabes
cuándo ni cómo ocurrirá.
Transcurre
tu vida igual que ayer, común y cotidiana.
"Un día más", te dices. Y de pronto,
se desata una luz poderosísima
en tu interior, y dejas de ser el hombre que eras
hace sólo un momento. El mundo, ahora,
es para ti distinto. Se dilata
mágicamente el tiempo, como en aquellos días
tan largos de la infancia, y respiras al margen
de su oscuro fluir y de su daño.
Praderas del presente, por las que vagas libre
de cuidados y culpas. Una acuidad insólita
te habita el ser: todo está claro, todo
ocupa su lugar, todo coincide, y tú,
sin lucha, lo comprendes.
Tal vez dura
un instante el milagro; después las cosas vuelven
a ser como eran antes de que esa luz te diera
tanta verdad, tanta misericordia.
Mas te sientes conforme, limpio, feliz, salvado,
lleno de gratitud. Y cantas, cantas.
Eloy Sánchez Rosillo, La vida

CAPACIDAD MEMORÍSTICA

2008-02-14T22:54:00.000+01:00

No es una professional photo, pero en ella uno puede darse cuenta de que comer, ir a un gran concierto y pensar sobre lo que acontecía son el reflejo de esta imagen. A veces tanta actividad hace avanzar vertiginosamente el tiempo, o no. ¡Buenas noches! ¿Memoria a largo plazo?

2008-02-11T08:30:00.002+01:00

LOS NADIES

Sueñan las pulgas con comprarse un perro y sueñan los nadies con salir de pobres,
que algún mágico día llueva de pronto la buena suerte, que llueva a cántaros,
la buena suerte; pero la buena suerte no llueve ayer, ni hoy, ni mañana, ni nunca,
ni en lloviznita cae del cielo la buena suerte, por mucho que los nadies la llamen y aunque
les piques la mano izquierda, o se levanten con el pie derecho, o empiecen
el año cambiando de escoba.
Los nadies: los hijos de nadie, los dueños de nada.
Los nadies: los ningunos, los ninguneados, corriendo la liebre, muriendo la vida, jodidos,
rejodidos:
Que no son, aunque sean.
Que no hablan idiomas, sino dialectos.
Que no profesan religiones, sino supersticiones.
Que no hacen arte, sino artesanía.
Que no parctican cultura, sino folclore.
Que no son seres humanos, sino recursos humanos.
Que no tienen cara, sino brazos.
Que no tienen nombre, sino número.
Que no figuran en la historia universal, sino en la crónica roja de la prensa local.
Los nadies, que cuestan menos que la bala que los mata.
Eduardo Galeano

2008-02-08T13:50:00.001+01:00

Escanear...Recuperar... Anhelar...
Nunca he sido una persona dejada, pero parece que este proyecto de pequeño refugio cada vez atrapa sin cautela a millones de personas y prefiero escribir bajo el techo de la privacidad. Tampoco es que lo haya hecho demasiado, el tiempo come terreno a quehaceres sin sentido o que posiblemente podrán tener sentido en un futuro, aunque ahora desde luego no lo vea. Ha pasado más de un año... La evasión de la vida estudiantil, del cambio de vida, de la vuelta al pueblo y su recepción, de la libertad comedida y también desenfrenada, de no tener proyectos, del abismo y miedo a perder o ganar sin saber qué... Ha pasado en un giro de cabeza de todo. ¡Miradme!Soy otro personaje que sigue trazado con el mismo perfil y definido carácter. El contexto, la situación, los secundarios y agonistas abren un nuevo telón. ¿Por qué da tanto miedo un escáner?

ESCRIBIR (manchar o colmar)

2008-01-30T08:47:00.001+01:00

"Las palabras adquirieron algunas cualidades de los objetos sólidos, de las cosas macizas. Podía tomar una palabra y darle vueltas dentro de la boca, como a un caramelo, antes de tragármela o escupirla. Me hacía preguntas locas sobre el lenguaje. ¿Por qué, por ejemplo, todo el mundo comía lentejas, cuando lo lógico era que los hombres comieran lentejos? Estoy hablando de un mundo en el que la frontera entre lo masculino y lo femenino era brutal (quizá sigue siéndolo). No es que no hubiera educación mixta, es que no había nada mixto. En un mundo así, resultaba contradictorio que ellas se sentaran en sillas en vez de en sillos; que ellas tuvieran cabello, o pelo, en vez de cabella, o pela; que ellos usaran camisas, en vez de camisos... Mi madre me escuchó con perplejidad y me pidió que no le contara a nadie aquella reflexión, que ella se ocuparía de arreglarlo todo. Otra promesa falsa, como la de su inmortalidad.En cuanto a mí, caí en la obsesión de corregir, para mis adentros, todas las frases mal empleadas por los demás. Si uno de mis hermanos decía, por ejemplo, que se había hecho daño en una pierna, yo susurraba pierno, se ha hecho daña en una pierna. Arreglar la realidad resultaba agotador, pero alguien se tenía que ocupar de ello". Juan José Millás , El mundo, Premio Planeta 2007
Buena reflexión, ¿no creen?

SIGNOS, SÍMBOLOS : Lenguajes

2008-01-27T21:00:00.001+01:00

Me estoy partiendo de risa... Me levanté temprano para variar, sobre las 8h, por la maldita programación. Abro la ventana y ¿qué pictografía me encuentro?. Un contenedor repleto de basura y en lo más alto de ella una caja de zapatos que contiene letras capitales que dicen "YES"... ¿Qué querrá decir esto?
a) cada uno puede interpretar lo que le venga en gana según los ojos con los que uno mire (yo al menos no tenía las gafas puestas).
b) sí, todo es una mierda.
c) el inglés es el idioma oficial y a pesar de los pesares siempre se situará encima, literalmente.
No puedo acompañar de material gráfico este pequeño acto porque mi cámara carece de un zoom ultramegapotente. Estoy segura que de haber sido Pedro Wichard sacaría su fotografía acompañada de mil y una genialidades como respuesta. ¿Qué pasa si desaparece la caja o es tapada? ¿Cómo lo interpretamos? Es mejor observar cualquier cosa que ver la tv, puede ser una conclusión. La soledad y encerramiento hace estragos, mejor estudiar.

POEMAS...

2008-01-26T18:57:00.000+01:00

Abel tiene razón, es un gran poema.

Ahora sólo soy huesos. Los peces me conocen

y atraviesan confiados las cuencas de mis ojos.

Se han disuelto mis manos en la sal y mis piernas

crecen entre raíces en las rocas y el fango.

Recuerdo vagamente mi vida y sueño a veces

que hay plantas abisales coronando mi cráneo.

Por la noche mis huesos están tristes y echan

de menos el sonido de un corazón latiendo

y el pulso de la carne

que sirvió de alimento a la fauna marina.

Es la vuelta al origen. Me resigno y me digo

que ya andarán mis ojos entre perlas y estrellas,

como siempre quisieron cuando eran sólo ojos,

ni claros ni sereno, de un hombre en un naufragio.

En fín, creo que voy a hacerle caso en todo ( gracias por recordarme cada tonteria que riñes a tus alumnos en clase...Enviándonos papelitos que emborronaban las pautas a seguir en la defensa de la programación. Consejos que da el de 30 y tantos a la de 25 y motivaciones que no falten. Que sepas que en mi aventura mensual (mi compra del mes, jeje) en Universitas, he agradecido los piropos obscenos del gremio más ingenioso -que según nuestros textos ya no se estilan-.

"Quién fuera los apuntes para ir a tu lado y abrazado a ese contoneo de cadera" (¡joder qué bonito!)

Empiezo hoy, lo prometo, a ser yo sola y mis circunstancias (acto de: pensar en mí. Muy difícil, eso sí: es un reto). Aun así, que alguien me llame de vez en cuando que Orange se ha portado muy mal este mes o me visite, que vivir sola es valentía e independencia, pero también ...Aposiopesis para decir que no sé qué decir.

Me encantaría volver a pintar un piso con duendes, hadas, olas lilas y amarillas; volver a tocar todos los días el piano; volver a bailar con tanta disciplina; volver a "disparar esa voz con sus requiebros que oigo desde mi ventana"(gracias por aquella dedicatoria Luis); volver a jugar con los tambores de la lavadora llenos de playmóviles, pin y pons, y demás juegos que recordamos ayer entre descanso y descanso de murgas (gracias Marisa por hacerme recordar aquello); volver a vestirme de Zipi y Zape en el colegio con Rocío; volver a comer gominolas hasta reir de dolor y la náusea; pero...Tengo que volver a estudiar, sí. Estudiar...

2008-01-25T16:37:00.001+01:00

La copa de whisky bailaba entre las manos al ritmo que imponía la noche. Unos versos de Cernuda frustraban su conciencia en una repetición incesante:

He venido, no sé por qué
un día abrí los ojos, he venido.

La música nublaba aquellos versos e incitaba a tímidos movimientos que ella misma trataba de censurar. Eran el blanco y el negro los que teñían su cuerpo ceñido en pocos metros de tela. Pero las medias, de plena oscuridad, no dejaban más que insinuar su fisonomía.
Las dos de la madrugada y había topado con un elenco de personajes que podrían ilustrar una novela galdosiana. Todos ellos dibujaban, a grandes trazos, el panorama madrileño. El hielo se derretía de la misma forma que ella entraba en un proceso de descomposición. La puerta blanca de la cocina no dejaba de dar paso a las cincuenta personas que en un onceavo piso celebraban el veinticinco cumpleaños del primo Marcos. Las conversaciones formaban un atasco en hora punta. El tono subía acompañado de la euforia y la emoción, aun así, a pocos metros parecía que en la casa no se estaba celebrando nada.

2008-01-25T15:22:00.001+01:00

...En un segundo se escapa el sonido. Hay un telón que se abre y la expresividad de un rostro se pierde entre tanto clamor. Los brazos deben alcanzar el foco que le hace destacar. ¡Plas! Las manos se unen al aire y, de pronto, una pierna gira formando una flamante pintura. Habré bailado en algún tiempo y en algún lugar.